Gabriel e a filha de Janaína

Conta-se, como nos bons livros antigos, que Gabriel encantou-se com a filha de Janaína e por ela fez mundos, fez fundos. Portas e janelas brilharam ante a aparição da menina bonita. Gabriel passava com sua bicicleta de asas pela janela da menina e a ela devotava seus beijos de pensamento.

Era com brilho bruto que a menina devolvia o olhar. De tanto sonhar ele virara anjo, solto, com asas nos dedos dos pés e vento atrás das orelhas. Sentia-se encachoeirado e não arredava de perto da mordida macia do amor.

Gabriel, esse menino, sentia o que era amar a filha de Janaína nas mais intensas. Virava seu estômago perceber que o céu mudava de cor e prenunciava algo novo. Céu bom, céu azul, céu de lodo.

Encontrava-se com ela às escondidas. Nem mesmo eles sabiam que se encontravam em praças públicas, como quem vive de segredos, como quem devora segredos, os come com volúpia. Sem saber dos beijos, subia árvores e quebrava tesouras; saboreava cada lufada de brisa. A menina, filha de Janaína que era, guardava nuvens e encomendava a chuva do verão passado. Gostava porque gostava de sair à rua, catando sementes e borboletas; plantava borboletas displicentemente e devolvia as sementes ao ar.

Ainda que o mar e as florestas secassem, ainda que a juventude não trouxesse mais nada, o fraterno olhar de Gabriel via com volúpia a morena menina. Continuava o segredo que envolvia os olhares, as trevas claras; mesmo quando o dia insistia em passar no vazio, ainda estava lá o que fascinava.

Se o tempo que passou não mexeu em nada, a culpa foi tão e só deles. Se as juntas, fábricas de dores, e os membros não ouvem mais, a culpa é do tempo. Foi quando isso, e só quando isso, que Gabriel estendeu seu braço e a menina aceitou. Já se via a não-eternidade de outros amores.

A filha de Janaína passeia com o velho anjo. E o velho anjo diz:

- Venha pra perto. Quero te mostrar coisas...